который мёртв

Далёкой от изящества, уверенной рукой,
с иглой, пером парящей, я сажусь за первый крой.
И проступают контуры, а сердце рвется вскачь.
Когда один я в комнате, к чему про how much?
Оно ещё прохладное, зигзагом сшил живот
и маленькими складками – глазницы, уши, рот…
Всё швы почти закончены, Агриппы эликсир
на раны мной наложен был, валюсь я с ног без сил.

В чём суть творения Виктор, а
свобода от утех?
Не принимай за всхлипы ты мой неумелый смех.
Я – порождение разума, пытаюсь осознать,
как прикрываясь фразами, вкусить мне жизнь сполна.
Как врать перед иконами о святости основ,
не видя суть искомого под носом.
Пав на дно,
из Марианской впадины для всех один маршрут,
но как морские гады я – живым неровня тут.
Нелепое творение убогого творца,
достоит умерщвления до самого конца.
Распада, разложения в субатомный коктейль?
Отбрось пренебрежение! Всмотрись, за мною тень.
А значит быть возмездию! Твой персональный ад…
Закисла краской медною кровь на твоих руках.
Не смыть её растворами – она давно внутри
распространилась спорами. Мольбой её мори.
Всё от того, создатель мой, что Господу назло
Любовь, а не предательство, отбросил ты, и вот.
Её во мне ни капли нет. Но что во мне живёт?
Презрение, под лампою живой, который мёртв!