О войне

Мне было семнадцать, а ему двадцать два,
И бушевала весна, и мы сходили с ума.
И не думал никто в нашей тихой стране
О войне.
Но грянул гром, и пришлось ему на фронт уезжать,
Чтоб неизвестно за что живых людей убивать.
И он писал иногда простые весточки мне
О войне.

Я ждала голоса издалека,
Я звала сквозь ночные облака;
Ну а он ночевал среди солдат
И держал наготове автомат.
Через семь адовых кругов прошёл,
За собой сквозь огонь друзей провёл.
Видел смерть, ранен был и был в плену
И сберёг он в душе свою войну.

Но всё проходит, и он с войны вернулся домой,
Но мне казалось порой, что он - чужой, он - другой.
И мы бродили вдвоём, и он рассказывал мне
О войне.
Как мы любили друг друга, жили  духом одним,
И дни и ночи судьба дарила счастье нам с ним;
Но, засыпая, шептал он в беспокойном сне
О войне.

Да, война сделала его другим,
Наш огонь быстро превращался в дым;
А цветы превращались в пепел, в прах,
В пыль войны на искусанных губах.
А когда снова наступал рассвет,
Рядом он ждал увидеть пистолет,
А меня принимал за друга он,
Чей хранил, весь обугленный, погон.

Мы иногда любовались у реки на закат
Багряный, словно кровавые раны солдат.
И вспоминал он невольно, прижавшись ко мне,
О войне.
Так продолжалось полгода, год или два,
Но эта злая война свела обоих с ума.
Мы просыпались в бреду в безумном чёрном огне,
На войне.

Да, война сделала наш мир другим,
Наш огонь быстро превращался в дым;
А цветы превращались в пепел, в прах,
В пыль войны на искусанных губах.
А когда в утро уходил закат,
Он искал не меня, а автомат,
Он кричал имена друзей - солдат...
Он устал. На закате принял яд.

1997