Коллекционер печали

Воздушные шары в попытке суицида обнимают иглы.
Я одеяла обнимаю край, в конвульсиях воспоминаний.
И сотни революций сердце стерпит с теплотою тыла.
Нежная гадость под названием "любовь" вскрывает подсознание.

И в море безутешных слез вновь захлебнулась.
Печалью омывалась. Криком оглушали птицы.
Те берега, сгубившие так много кораблей, опять проснулись,
Чтобы легендой оставаться жуткой на страницах.

А я, влюблённая в прекрасного и бесконечно ценного!
Осколками в таких же частых замирают вздохами.
Ах, если б знал! Но тщетно возвращаться телу бренному
Домой, когда опять гроза пугает своим грохотом.

И за строкой строка, таблетка за таблеткой. Всё водой смывается.
А стрелки на часах четвертовали сущность организма.
И про любовь писать без опыта любви... Считается?
Теряю голову лишь от него, рассматривая через призмы!

И сообщений жду как в августе дождя и даже больше! Брежу ли?
Абсурда уж достичь наивности — так глупо, ожидаемо .
Ах, да... Все сочинения как исповедь помешанной.
Но мне бы взгляд его! Который стал единственным желанием.

Пусть солнце на снегу. В тени свой почерк разобрать не в силах я.
Чем смотришь больше на него, тем он милее и загадочнее.
Пишу очередное. А печаль такая светлая, глубокая, незримая.
И если он писателем, то я его хранителем прекрасных бабочек.

13.02.20