Пути не ведающий странник,
В ночной, казалось, тишине
Опять брожу по тонкой грани
В каком-то хрупком полусне.
В тумане призрачных видений –
Обрывки фраз и связки слов...
И мотыльками вьются тени,
Быть может, завтрашних стихов.
Идут картинки, льются звуки...
А вслед – откуда что взялось? –
Фигуры чьи-то, чьи-то руки
И сладкий запах от волос...
Кружат богини, музы, нимфы
И стаи странных пестрых птиц.
На крыльях птиц – размеры, рифмы
С еще неписанных страниц.
– Очнись! – мне голос незнакомый. –
Скорей к столу! Поторопись!
Но стаи птиц похитит дрема,
И в лени встать увязнет мысль.
С утра пытаюсь вспомнить – тщетно:
Быстра забвения река,
Но по наитию зачем-то
К перу потянется рука.
Февраль 2020
Опять по тонкой, хрупкой грани...
© Copyright: Эдуард Чернухин, 2020
Свидетельство о публикации №120021109466
Свидетельство о публикации №120021109466
Рецензии