Продавец слёз

Дождь на лице...
Дождь навстречу в упор,
дождь на губах
и фразу
шепчет какую-то в ре-минор,
крыши синкопя джазом...
- Поговорим?
- Слушай, ты ещё кто?
- Это не важно.
- А что же..?
- Мне? Ничего.
Ты позвал только что...
- Кто ты?
- Да просто прохожий.
- Как твоё имя?
- Зови меня Дождь.
- Странное имя.
- Едва ли.
- Дождь-На-Лице,
вроде был такой вождь..
- Да,  за рубцы так прозвали.
- С чем ты пришёл?
- Я принес тебе слёз.
- Ты угадал, а в замену?
- Мелочь.
- И всё же?
- На этот вопрос
сам назови свою цену.
- Ладно, прохожий,
возьми мою боль,
что-то её многовато...
- Боль - это память...
Уверен?
Изволь...
Но заберу без возврата.
- Нет. Погоди...
Это глупый обмен.
Кто я без памяти?
Прочерк.
Годы возьми
без возврата взамен,
мне их не жаль, между прочим.
- Ладно.
Пойдёт....
- Ну, тогда по рукам?
- Да, заберу.
- И много?
- Все, что отдашь,
но реши это сам,
и не спеши ради бога.
- Стой, подожди...
- Подождить?
Я не прочь...
- Дьявол!
- Далось тебе имя...
- Или Хранитель?
- Зови меня Дождь,
и  возвращайся.
Ты вымок.
Слёзы, пожалуй,
 припрячу назад.
Завтра - четверг,
так что снова
буду с тобою
увидеться рад
после меня грибного.
Боль отойдёт,
ты же знаешь вердикт:
Сердце открыто,
но глупо.
Сердце всегда
от чего-то болит,
и не болит
лишь у трупа.

Он засмеялся,
и рябью промчав
лужи,
подпрыгнул на крышу,
там что-то бодрое
мне прокричал,
только я слов
не расслышал.
Что-то пропел,
чем-то лихо взмахнул,
и по карнизам запрыгав,
громом раскатисто
мне громыхнул,
бойко чеканя джигу.
Вновь припустил,
и на той стороне
кровли взревели джазом.
Сам же просил...
вдруг припомнилось мне,
так что теперь обязан...


Крым. Июнь-ноябрь 2019