Листок нате, порванный Максим

Таланта мало в этом фильме,
бобины корчатся от пыли,
поверхность серая бугриста, не ветлы светятся, забыли.
Забыл, хоть об обратном говорил,
время течет, с рождения предупредил.
Вот мозг, вот рот, сердце вычти,
кто совместил себя со мной потом не хнычет.
Не Аполлон, но проживает в Аполлона доме.
Оракул Дельфа или святилище, не помню.
Одним богам давалось постоянство там,
но мы с ним как-то по рукам,
потом меня он по рукам,
и оказалось, что не он
вовсе построил дом тот.
И греки, вроде бы, по пьяни, из фресок Рафаэля сон,
из инстинктивного начала...
Из фресок выжегли неон...
Те, тоже стоят в пыли,
потухший фитиль звезды не горит.
Нет света!  Сирена воет на нет ответа,
культура по Ницше «целитель, губитель»,
а тот просто с приветом.
Октавиан Август на денарии бог,
а тот хотел,
хотел, да не смог.
Не знаю почему, 
может рус...

Один какой-то порнофильм,
и пленка в много, много миль.
Листок нате, порванный Максим.

Поэтов БЛК тупой блат, бесспорно,
кого забыл и скоро, перо прижав,
да не поэта,
а это, типа как шведа, шведки инстинкт,
много, много слов,
гнилье весеннего ранета.
Сердце неслось вскачь, но в Питере давно нет
ни деревьев, ни веток нет.
Овечка облака блеет,
горит авроры пожар, но нет людей
и нет идей,
нет ни ангелов, ни чертей.
Так с кем вести спор?  Молчок.  Одинокий ползет рак.
Он ничего не умеет без рек,
ему нужна вода, а не блеф ад,
не сексуальные фантазии задавак.
Здравствуйте, искусственный в голове бардак,
нет ни шипов, ни розы, не нужен колпак,
улиц нет, сбавьте шаг.
Куда я иду?  По стопам богов?
Из известных был один оказался богослов.
Стук лопат.  Год носат.
Парфюмерии мужской плакат.
Я одна.  А ворсинок в носу заняты места.
Не молчи.  Мы зачем сюда сегодня шли?
Дымим.  Видишь в облаках ожога след?
То-то.  Блеют, льют.  Слышут твой торжественный привет.
Мой отменный рэп.  Откровенный рэп.
С интеллектом душа, поэта комплект.
Тонок фьюз, итак, я тебе малая, ты во мне коллапс.

Желание осуществил,
меня простил и стал мне мил.
Листок нате, порванный Максим.