На углах битых стен,
у плечей, взятых в плен
серой поступью мглы,
я спрошу горсть золы.
Им, костям, все равно,
а мне к месту вино,
не пол-литра...Глоток.
Царству тут вышел срок.
Что от мира сего ?
- Как всегда ничего.
Мало, значит, пока
билась в корчах река.
Можно много светлей...
Погляди веселей !
Песни дерева мрут,
постигая уют...
Сам начальник упал,
вышел телом в астрал,
а там страх и дерьмо
лезет, прется само.
Как же ныне с ним быть ?
Обалдеешь любить...
Час как миг, день за сто.
- По здорову ль ? - А то !
глоток
© Copyright: Сергей Краснопольский, 2020
Свидетельство о публикации №120021100423
Свидетельство о публикации №120021100423
Рецензии