Гуляет поле...

Как  винограда  "сладкий"  сорт,
Перед  хазарскими  очами,
Гроздь  "незалежной", просит  рот,
Так  манит  яркими  плодами!

Взошёл  он, поле  разделив,
В  едином  Руском  государстве,
Чтоб  в  душах, рознь  поселив,
Здесь  властвовать  на  всём  пространстве!

Гуляет  поле, всё  забыв...
Похмелье  только  будет  тяжким!
Торги  с  землёй  своей  открыв
Останетесь  в  одной  рубашке!


Рецензии