Бурелом

               

И некому перекрестить с отеческого крыльца...

Где Родина, патриархальная Россия?
Она ушла в  колодец мироздания,
Оставив след, как факела сияние,
В непостижимом мозгом понимании.
Быть может, был тот свет опорой здания,
Возникшего вне замыслов Творца?

Есть свет, закрытый злобной непрозрачной тенью...

А небо ночью дышит во блаженстве,
Чистейшее в разлитом совершенстве.
Но кто в цепочках лет и поколений,
Раздвинув разумом возможности мышления,
Найдет ошибки в Перельмановом решении?

Играет разум, в цифровом пространстве загулявший...

Кумир он и создатель Власти денег,
Не терпит праздности и вожделенной лени,
Решает: где, кому, зачем и сколько,
Какие мысли положить на полку,
Какие выбросить с хитоном полинявшим.

Теперь же мир наш не приемлет возражений...

В нем заплутали, как в лесу, Любовь и Вера,
В лесу, где рыскают зубастые химеры,
Воруя души, что когда-то пламенели,
Страдали, плакали и от восторгов пели
И не искали зеркала "кривых" решений.

Но чудо - странники, по воле Бога, сохранились...

Их дух свободы не подвластен тени,
И  материал сердец не поддается тлению,
А совесть властвует над их поступками,.
Не спят. Готовятся. Часами. Сутками.
И зреет: "Эврика!!! Нашли! Решились!"

Они -  есть плод Божественной любви. Пока не время...