Исповедь раненого человека...
Стоит орган где-то внутри.
И есть настройщик.
Музыкант играет попурри.
Таится взломщик.
Словно в тихой заводи пруда.
Под грибком — зеленью.
Стремится заглянуть туда.
Куда не велено.
После себя оставит след…
На тонких струнах.
Душу охватит штормом бед.
И волн рисунок.
Стоит орган где-то внутри.
В слезах настройщик.
Все на глазах огнем горит.
Не найден взломщик…
© Copyright: Валентина Захарова Скворцова, 2020
Свидетельство о публикации №120021008467
Свидетельство о публикации №120021008467
Рецензии