Смерть поэта

Я наблюдал дуэль зимы и солнца,
Но перед взором были Пушкин и  Дантес.
Дантес – зима, холодный весь,
А Пушкин  светится талантом весь, до донца.

Казалось бы, Бог должен понимать,
Кому должно сопутствовать везенье.
Ведь солнце – это радость и веселье,
И дарит ласку всем, оно, как  мать.

Но в этот день, печальный для поэта,
Закрыли солнце,  в небе, облака.
Холодный взгляд и пистолет в руках,
И первый выстрел, стали вдруг вендеттой!

Поэт упал, на зимнюю постель,
Роняя кровь, на белый снег постели.
Глаза от слёз, как будто запотели.
Он даже выстрелить пытался…
Не успел!

Сознание покинуло поэта.
Он, словно провалился  в темноту…
Тяжёлое раненье, в пору ту!
Поэт прожил всего лишь два рассвета.

Да, он страдал, как и хотел Дантес,
Не соглашаясь с собственной судьбою.
Он даже плакал, угнетённый болью…
Но перед смертью, страх его исчез.

Исчезла боль…, и он открыл глаза,
И прошептал: «Вот и пришёл конец мой»
Два сорок пять, часы отбили бой…
«Он умер – гений!» - Кто –то, вдруг, сказал…