Серенада

Синим червём из металла вагон,
Вроде тащится, а вроде и быстро,
Ползёт под Питерской болотной землёй,
Туда-сюда, по кругу, обратно.

Везёт он людей, и у каждого из них
Свои, быть может, молитвы и песни.
Но так всем хочется немножко весны,
И смысла немного, хоть маны небесной.

И с гитарой я еду, с крестом за спиной,
Как тогда - когда я мчался к любимой,
Песню сыграть, нота за нотой,
За углом на станции Горьковской.

Так еду сейчас, но иной нынче путь:
В общагу, к парням, в МСГ:
Далеко мы сейчас, её нету тут,
Но образ её пока что ещё в голове.

Он будит меня, и мне спать не даёт,
Ну а днём я как будто в нирване.
Где же нынче чудо моё,
Которой я пел в итальянском?

Но почему-то мне не хочется петь
Сегодня, и, кажется, никогда иначе.
В безобразной этой не могу я строке
Не передать ничего уж тем паче.

Так зачем же я, баламут наших вод,
Омрачаю Шуберта собою?
Где же, душа, и где же мой бог,
Не к вам ль я взывал? Теперь уж не знаю.

Лишь только вагон, подобно червю,
Вроде тащится, а вроде и быстро.
Заводи-ка, Шуберт, серенаду свою,
И без того мне достаточно кисло!

13 января 2020