Прости меня, мама...

Мы так серьезно поругались,
Ночь проревела, не спала.
В себе копалась, разбираясь,
В чем виновата, не права ...

Себя оправдывала рьяно,
А ты ... в эмоциях резка ...
Ты больше виновата, мама,
Но в чем-то, все же, ты права ...

Так помириться не терпелось,
Гордыня грызла изнутри:
"Зачем звонить, ведь натерпелась!"
А совесть вторит: "Позвони!"

Но что скажу? Прости, родная?
А как с моей обидой быть?
Так и сижу, не понимая,
Звонить мне или не звонить ...

И вдруг ответ пришел внезапно-
Я смс - кой наберу,
Что все и так без слов понятно, -
Не злюсь, прости меня, люблю!

Отправила, в ответ - молчание,
Ни сообщений, ни звонков ...
Растет, как пропасть, расстояние.
Звоню сама. Сквозь шквал гудков

Хочу услышать голос мамы:
«Ну, что ты, доченька, не злюсь ...»
Такой родной и долгожданный,
Лишь иногда, суровый, пусть ...

Звоню опять, еще и снова ...
Трясутся руки, в горле ком ...
«Возьми же трубку! Ты здорова?
Я ВИНОВАТА ЛИШЬ ВО ВСЕМ!

Ответь, пожалуйста, ты слышишь!
Хоть шепотом скажи "Алло ..."
Но доносилось ветром с крыши:
Все поздно, больше ничего…