Заскорбели небесные странники -
Их рыдания вниз завитушками.
Воют с ветром громадные ели...
В этот день все поэты в изгнанники -
Равнодушный металл в сердце Пушкина,
Пара дней и мы о-си-ро-те-ли...
На земле стало рифменно-холодно,
Революций не видят словесности,
Нет бунтарного свет-предводителя.
Всё наиграно и псевдо-солодно,
Да с налётом ненужной помпезности...
Пустота... Даже нет победителя.
Растуманьтесь, бродяги воздушные,
Темень бейте, что правит лачужками,
И падите в озёрные мели.
В этот час мы особо тщедушные,
Ведь стреляли в сей день прямо в Пушкина...
Мы - сироты руин цитадели...
Восьмое февраля
© Copyright: Лёля Панарина, 2020
Свидетельство о публикации №120021003848
Свидетельство о публикации №120021003848
Рецензии
