Портрет

Портрет Он написал и вставил в раму:
Смотрели на Него бездонные глаза
Той женщины, что словно из романа
Или из снов таинственных пришла.

Он наяву Её однажды лишь увидел,
Но не достоин был прекрасной высоты,
Зато Её нисколько не обидел,
Запечатлев желанные черты.

Портрет повесил над своей кроватью,
И каждой ночью Он встречался с Ней во снах:
Она была в небесно-синем платье,
А Он Её носил в своих руках.

Он утром просыпался окрылённым
И целый день произведенья создавал.
Он, как мальчишка, был в Неё влюблённым,
Портретов новых больше не писал.

Он натюрморты рисовал, пейзажи,
И каждый был тогда искусством во плоти,
Но не боялся вдохновенья Он пропажи –
Началом это виделось пути.

Однажды утром в двери постучали,
Открыл Он их, палитру обронил –
Её глаза, как две звезды, сияли,
А Он ни слова не произносил.

Она смотрела на Него заворожёно,
Он только глупо улыбался Ей в ответ.
И чтобы как-то снизить напряжённость,
Она просила написать Её портрет.

И каково же было удивленье,
Когда Её портрет Он робко показал.
И у обоих было впечатленье,
Что он навеки Их вдвоём связал.

И стали Они жить в едином доме:
Он рисовал, Она картины берегла.
В Его глазах Она на троне
Сияла и царицею была.

Шли годы, Он писал Её портреты
И, повинуясь голосу своей души,
Её нарисовал среди букетов
С младенцем на руках, в лесной тиши.

И года не прошло с поры той чудной,
Как родила Она прекрасное дитя.
И показалась жизнь Им в чём-то трудной,
Но трудности Их ждали погодя.

Ему казалось, жизнь идёт по плану,
Она своей судьбой довольна не была.
И Он считал, что это очень странно,
Что с деньгами Ей жизнь милей была.

И Он за новую картину взялся,
Нарисовал чудесный жёлтый звездопад:
Она под золотом кружилась в вальсе
И словно хохотала невпопад.

И хоть портрет не сделал Их богаче,
Их отношения вдруг сделались теплей.
Увидел Он: Она уже не плачет,
С прогулок возвращается нежней.

Тогда Он счастлив был и обнадёжен,
Казалось, в чёрном отступила полоса.
Но вот двоих Он повстречал прохожих
И близкие услышал голоса.

Одним мужчина был седобородый,
С которого неделю Он писал портрет;
Второй же – дама с видом благородным,
Которую любил Он восемь лет.

Влюблённые Его не замечали,
Они друг другом любовались без стыда,
Потом богатый экипаж позвали
И скрылись, не оставив и следа.

Стоял Он, словно громом поражённый,
Не верил в то, что это с Ним стряслось,
Её в объятьях видел обнажённых
Того, кому прислуживать пришлось.

Домой добрёл Он, как в густом тумане,
Сел на ступеньки и заплакал от обид.
И в этот миг не смог бы Он словами
Сказать того, о чём душа скорбит.

Когда изменница под вечер возвратилась,
Он не сказал ни слова Ей наперекор.
И от того душа Её смутилась
Не в силах оказать ему отпор.

Перед собой Она увидела картину,
Он написал её всего лишь миг назад:
Там сердце мужа, трепеща невинно,
Само собою распадалось на глазах.

Всё поняла Она без промедленья,
Сложила платья и ребёнка позвала,
Оставила лишь боль и огорченье
И, точно призрак, в ночь Она ушла.

А Он не думал даже Ей перечить,
Его сковало безразличье милых глаз,
Ведь Он не мог богатством обеспечить
Ту женщину, что светит, как алмаз.

С тех пор не ел Он и не спал три ночи,
Не написал в те дни картины ни одной.
Он вспоминал Её пустые очи
И не умел найти души покой.

А на четвёртый день Он обезумел,
Собрал картины и в прихожей уложил
И, будто Его Дьявол надоумил,
Движеньем лёгким рамы подпалил.

Когда последняя искра погасла тихо,
Он облегченье и свободу ощутил,
И пепел разбросал Он в окна лихо,
А после рухнул на кровать без сил.

Наутро Он проснулся измождённым,
Немного выпил, чёрствой булкой закусил
И вышел из дому, как обречённый,
И свежую газету Он купил.

На первой же странице – потрясенье:
В ночном пожаре сгибло трое человек.
И на лице застыло изумленье,
Когда прочёл Он про погибших тех.

Не мог поверить Он, что видел это –
Она погибла вместе с новым женихом.
В Его глазах потухли краски света,
И Он домой метнулся прямиком.

Вбежал Он мигом в комнату пустую,
Достал планшет, который спрятал так давно,
Нашёл палитру с красками святую
И вспомнил то, что в горечи ушло.

Он зеркало придвинул ближе к свету,
Запомнил с детства уж знакомые черты
И кисть нашёл к последнему портрету,
Чтоб сжечь все ненавистные мосты.

Работу завершил Он на рассвете,
Единственный Он написал автопортрет,
Вложив в него искусство всех столетий,
Сведя всю жизнь в отчаяньи на нет.

И, посмотрев мгновенье на работу,
Фитиль горящий к полотну, дрожа, поднёс…
И на кровать упал Он беззаботно,
И гибель грёз достойно перенёс…