Родник зимой

Поэт влюбляется, уходит от жены.
Поэту стыдно, но любовь – сильнее.
Он часто бродит ночью по аллеям
и видит, что все листья сожжены.
Он, поднимая тонкий воротник,
всё повторяет: «Осень, просто осень».
А осень дует в спину: «Он – несносен.
Я стылым ливнем – он своё… родник».

Поэт творит, как не творил сто лет.
Прекрасное. Почти что оправданьем.
Он знает, что старо как мир предание.
Свежи лишь строчки на его столе.
Так и живёт: там совесть, там любовь.
Здесь – творчество. …и там, и впредь и дальше.
В нём, только в нём ни разу нету фальши.
Как нет деревьев, фонарей, иных столбов.

И так проходит год, другой, вся жизнь.
Что с распорядком? Не сбоит ни на мгновенье.
И чьим-то злым и щедрым мановеньем
поэт влюбляется опять. Просил? Держи.
Но время изменилось и… уйти
поэт не в силах. Мукою – остаться.
Несётся поезд мимо. Мимо… станций.
И поселяются слова в его груди.

Слова, которые не скажут никогда
и не напишут, а напишут – спрячут.
И снова осень почему-то плачет
и не толкает в спину как тогда.
Она не скажет: «Будь смелее, трус».
И не шепнёт о глупом благородстве.
Поэт пытается, пытается бороться.
И осени той нет. И слышен хруст.

Но вот стихи… В них всё как на Суде:
ни грамма лжи, ни грамма пришлых страхов.
Шаги хрустят, деревья хлопья стряхивают.
И он не видит то, что поседел.
А может это вновь нападал снег?
Аллея длится, как стихи и чувства.
Поэту холодно, но нет к себе сочувствия.

Что дальше? Кто – куда. Зима – к весне.

< 10 февраля 2020 года >

Иллюстрация - мои авторские коллаж и графическая обработка.
Исходное фото  из Интернета

Из 19-го хронологического сборника