Сгребу в пригоршню хлеба крошки,
Их машинально, брошу в рот.
Так с детства прадед делал - Прошка.
А почему? Да кто ж поймёт.
Не знал его, он умер рано.
Ещё с той Первой Мировой
Принёс домой цингу и раны,
Но Слава Богу, сам - живой.
Дитя совсем - моя бабуля,
С прабабкой, глядя в лик Христа,
Поклоны били, чтобы пуля
Щадила мужа и отца...
И я, как прадед, по привычке
Давненько почитаю хлеб.
Не мало утекло водички,
Забыть же это - смертный грех.
Привычка. 42-61
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2020
Свидетельство о публикации №120021001722
Свидетельство о публикации №120021001722
Рецензии