Телефон молчит который день,
Навалилась стылая тоска,
Солнышко отбрасывает тень,
И стиха, последняя строка,
Не бежит так резво по листу.
Рифмы, словно мыши по углам,
Разбежались, сгинув в пустоту...
На страничке - безобразный шрам,
Поперёк листа - перечеркнул,
Чёрный росчерк острого пера,
Нерождённый стих - уже уснул.
Там зияла пустоты - дыра...
Пустота...
© Copyright: Адриана 2, 2020
Свидетельство о публикации №120021001510
Свидетельство о публикации №120021001510
Рецензии