Двадцать второе ноября….
Дождливый день… воскресный, скучный.
И, откровенно говоря,
Я в нём - что призрак, в теле тучном.
Кого моё волнует «Я»?..
Кому я дорог в Мире этом?
Себе в жилетку век скуля,
Не стать мне значимым поэтом.
Кто виноват?.. – виновен – сам;
Сердечностью делиться надо,
Где - радость, горе – пополам!..
Чтоб от тебя - семье отрада.
Чужою болью чтобы жить
Нужна большая сила воли,
Собою - жертвовать, любить…
Не пятиться на поле боя.
Высокопарный, неживой
В моих стихах куплет чуть выше.
Давно наш Мир уж, - не такой…
Страстями людям сносит «крыши».
За деньги - душу продадут?..
Вопрос - цены…. Попы – туда же.
А бог?.. – Он запасной редут,
Коль обойти чего не можем.
Ещё, возможно, где-то есть
Душа, что жертвует собою.
Но Миром правят ложь и месть….
А я подобен стал изгою.
2015г.
Вот вам и двадцать первый век
© Copyright: Валерий Бабошкин, 2020
Свидетельство о публикации №120020908506
Свидетельство о публикации №120020908506
Рецензии
