Телефон

Сколько драмы в одном телефоне,
Сколько боли, разлуки и слез.
В мимолетном вечернем дозвоне,
Будто веет с экрана мороз.
На подушке как сердца кусочек,
Он лежит безмятежен и мил.
В "смсках" его, между строчек,
Что при встрече я не говорил.

Там, в его потаенных "менюшках",
В скрытых папках - тревога и боль.
Для кого-то мы глупые шлюшки,
Для кого-то, мы - сахар и соль...
В галерее средь тысячи фото,
Словно прожита целая жизнь.
В "чёрный список" закинешь кого-то,
Как в могилу. Терпи и держись...

Слезы высохнут, боль отступает,
Телефон твой опять оживёт.
Он звонит, потому что он знает,
Что звонка его, кто-то там ждёт.
Что кому-то там невыносимо.
Когда ты полчаса "не в сети".
И глаза ест как будто от дыма,
Когда он тебе пишет: Прости.

Телефон, самый близкий свидетель,
Только он о тебе знает всё.
Он твой грех и твоя добродетель.
В нем живет даже сердце твоё.
Сколько жизни  в одном телефоне,
Люди, фильмы, события, дни...
Сколько смысла в коротком прозвоне.
Только мы как и прежде одни.

Он лежит на подушке,  не дышит.
И заряжен и громкость на "Макс".
Почему он нас больше не слышит?
Потому что в нем нет больше нас.

(Все герои и события вымышлены.
Все совпадения случайны.
Ну или почти все.)