Поэт

Простужен город. Пар валит из труб,
Раскопанных дней пять, а может, десять.
Спешу на остановку «Белый сруб»
К автобусам, что грязь в округе месят.

Пришёл мне нужный - номер тридцать пять,
Людьми набит, как карасями в банке.
Протиснулась. «Позвольте рядом стать?!» -
Послышалось на первом полустанке.

«Сережка, ты?  Сергей Петров – поэт!
Читала про тебя статейки в прессе.
На фотках - твой возросший силуэт!
И знаю, что женат на стюардессе».

«А ты всё та же, как сто лет назад.
Кем стала? Всё врачуешь  понемногу?
А знаешь, честно, встрече нашей рад.
И рад, что выбрал  нужную дорогу.

Ну, как живёшь? Кто муж? А дети есть?
Кого пленила  ты \лукавым взглядом?
Я был влюблён… Ловил любую весть…
И так хотел пройти по жизни рядом».

И он вздохнул, поправил том стихов,
Небрежно примостившийся подмышкой.
Вот поэтесса! Вот где кладезь слов!
Я зачитался этой славной книжкой».

Она молчала, щурила глаза, 
Скривила рот в улыбке непритворной.
Невольная скатилась вдруг  слеза,
На подбородок, стёртая проворно.

«Автограф дать? Я выхожу сейчас.
Цианою*  - подписываю книги.
Меня так звал… прости, который час?
Я нынче выступаю в "Звёздной Лиге"».

Она скользнула, выскочила в дверь,
А он смотрел завистливо-тревожно.
«Кто есть она? Кто ныне я теперь!
Циана… василёк… поверить сложно…»


Циана*- василёк.
Художник Валерий Барыкин