Что с того, что в руках моих птица,
Испугавшись, тревожно кричала?
Что с того, что в чертах белолицых
Близ камина пятно проступало?
Или птица летать разучилась
Оттого, что ест крошки со снега?
Жаль, что гнев не сменяют на милость,
В божестве различив человека.
Что с того, что стояла у кромки
Босиком у немытых причалов,
И улыбку вечернюю скомкав,
Не нашла ни конца, ни начала?
О, Маркиз, забываться у речки
Хорошо под шатровым навесом.
Но зачем, ты, не верящий в вечность,
Приходил на вчерашнюю мессу?
Что с того, Маркиз?
© Copyright: Надежда Ларм, 2020
Свидетельство о публикации №120020905852
Свидетельство о публикации №120020905852
Рецензии