Жизнь писателя

Я не понимаю ваших мыслей
Вряд ли я когда-то их пойму.
Может показаться интересней,
Если я однажды верный долг возьму.
  Какой-же может быть кредит,
Если друг ваш за этим не следит?
  А мне? А мне то что?
Может вы ещё начнёте ныть? А то!
  За ваши то квартиры,
Не платят даже командиры!
  А что сказать про граждан наших
Уже никак сказать про ваших!
  Но дар! Дар коль самозванец забрал!
Писатель утром подумал: «Украл!
  Что же мне делать, то терпеть?
Не хочу я в хоре петь!
  Мне без этого ужасно!
Что такого повстречаешь!
Ну, тут всё ясно!
Ты в нём души ни чаешь.
  А он! А он!
Такой позор!
Меня из дому выгнут вон!»
И перед выходом он скушал помидор,
Попрощался и ушёл.
  Не мог прийти в себя писатель,
Уткнул нос в землю: шёл и шёл,
И был фанатов пожиратель!
Но без дара, он позор!
Знает он весь прокурор!
  Но умер писатель. Грех и слава ему,
За просторную поэму
Под названием «Мой эму».