Растрепавши бороду,
Носится по городу,
Ошалевши, пьяная пурга.
Пешеходы щурятся
И, бредя по улицам,
Смотрят на пургу, как на врага.
А пурга-негодница
Мчится, не сторонится,
Снег бросает весело в лицо
Тем, кто с матом пыжится,
Кто навстречу движется,
Нагулявши толстое сальцо.
Бросив снега месиво,
Хохотнула весело
Не прибитым кровельным листом
И, собой довольная,
Мчит, как птица вольная,
Напугав напором ветхий дом.
Мчится, кувыркается… -
Видно: дурью мается…
Ей бы генераторы крутить. –
Тут бы, точно, справилась…
Но, смотрю: умаялась…
Завтра, знаю, будет колесить!
* * *
Порой и мы – почти пурга,
Ломая судьбы и «рога»,
Летим и мечемся по жизни.
И вот, под жизненным дождём,
Промокшие от слёз бредём,
Забыв о прежнем оптимизме…
(3 последние строки повторить)
Мы бываем так похожи
© Copyright: Виктор Зарубин 2, 2020
Свидетельство о публикации №120020901449
Свидетельство о публикации №120020901449
Рецензии