дожить до…
слишком, просто сил хватило бы,
он редко думает о вечном,
закусывает спирт этиловый
крутым словечком,
в его снегах беда, поля безмолвия,
но почему так - кто ответит?
а может,
близко лопнет молния,
и будет лепет -
бессонной ночью будет мама, бедная,
кричащую сестру баюкать,
он, лагерей и зла не ведая,
в коротких брюках,
судьбу придумает, какой и не было,
ох, только упросить бы Бога:
ему - своё, а небу – небово,
да разве много?
Много
© Copyright: Владимир Цюпин, 2020
Свидетельство о публикации №120020910813
Свидетельство о публикации №120020910813
Рецензии