Колотых ран четыреста сорок пять.
Лбом прислонились в чёрную пустоту.
За небосводом холодно, на стекло
Новую с сипом выдавил бересту.
Кутаюсь в одеяла я без причин,
Слякоть по позвоночнику, ноги в грудь.
Осень тяжёлая в сердце, когда один,
Голову наполняет немая ртуть.
Я без тебя не смею и ночь не сплю,
К чёрту всех психо-логов и знатоков.
Это не созависимость - я люблю.
В недрах души сладостно от оков.
Февраль 2020.
Колот
© Copyright: Илья Солдаткин, 2020
Свидетельство о публикации №120020809639
Свидетельство о публикации №120020809639
Рецензии