Все опустевшее даже оно опустело.
Вот посмотри - снег.
В правде нет правды, суровое дело,
Хлопья под кожей век.
Прежняя жизнь моя рюкзаки пакует,
На дорожку присев.
Снег одинокий крупицами белыми
Мой остужает гнев.
Все непривычное, новое - там во тьме,
Ну а старое - птица в руке.
К истоку привычных прелюдий моих,
Только книги лежат в рюкзаке.
Вьюга кристаллами больно режет глаза,
Как вендетта за все грехи.
Как же больно утаивать боль ото всех,
Если боль прерастает в стихи.
К истокам
© Copyright: Максим Куликов 4, 2020
Свидетельство о публикации №120020809337
Свидетельство о публикации №120020809337
Рецензии