По узкой улице, туда где пруд, по парку,
Сексот сутулясь и заглядывая в арку,
Нырял в подъезды и под лестничные марши,
Писал в блокнотике, в тени на Патриарших.
Глотая воздух, от усталости хромая,
Шарахался от кошки и трамвая,
Бессильной злобою в глазах искрился фосфор,
Смертельным грузом за плечами Оксфорд.
Начальник взбалмошный грозил наганом,
Опять писатель со своим романом,
Подсыпьте яду, втихаря, без гвалта,
И поезжайте, полечитесь в Ялту...
08.02.20
Сексот
© Copyright: Олег Фонкац, 2020
Свидетельство о публикации №120020808421
Свидетельство о публикации №120020808421
Рецензии