Кончился январь, а снега нет.
Старый календарь уж не в чести.
Нечего листать, отрывать рассвет,
Лучше попросить: «Господи, прости».
Господи, пошли метельных зим,
Снега, чтоб белей стал белый свет.
Не однажды был заснежен Рим…
В прошлое, увы, не купить билет.
Градусник застыл на цифре «ноль» —
Неужели год — бездарь и сатрап?
Замерла в груди тупая боль:
Видится во сне лошадиный храп!
Кони над землёй летят! Летят!
С ними мне пока не по пути.
В окна дождь стучит. Я дождю не рад,
И шепчу в февраль: «Господи, спаси»…
Кончился январь, а снега нет...
© Copyright: Александр Олегович Макаренков, 2020
Свидетельство о публикации №120020806693
Свидетельство о публикации №120020806693
Рецензии