Дом на высокой горе

Дом мой, маленький дом на высокой горе,
Тлею тихо я в нем и рискую сгореть.
Я смотрю в горизонт, словно может легчать,
Но измученный взор не пускает печаль.
Каждый день, каждый миг, каждый про'клятый час,
Мой извечный тупик,
Мой родной Алькатрас.
Словно ночью и днем,
Как на смертном одре
Я схожу с ума в нём на высокой горе.
А вокруг ни души, ни единой идеи,
В непробудной тиши стали ночи длиннее.
Стали глубже стихи, а внутри громче речи.
Стали чувства глухи - тяжелы стали плечи.
Что за ноша моя, что за смерти нирвана,
И зачем её я, постигаю так рьяно.
В измеренье пустом, в бездыханном ребре
Душит медленно дом на высокой горе.
И плывет потолок, стены падают ниц,
Слезы смыв поволоку с поникших ресниц.
Разливаются морем к моей же постели,
Ну а я яро спорю с упрямыми стенами.
Я кричу на предметы, ругаюсь с камином.
Сводам винного цвета строю хмурые мины.
И творю, но не то, что мир сможет узреть.
Меня съест этот дом на высокой горе.