Ах, боже мой. Как я любил
весны той ранние приметы
и все мои романсы спеты
весне. Но пыл уже остыл.
Жизнь пролетела, как стрела.
Над ухом только просвистела.
И что успел пропеть, пропела
моя больная голова.
Но нет. Не умер я ещё
ещё пою. Иной раз много
Хотя мне видится дорога
одна на всех. Что хорошо.
Стон
© Copyright: Эдуард Альперович, 2020
Свидетельство о публикации №120020803612
Свидетельство о публикации №120020803612
Рецензии