Одинокий артист

    Звучит гитара, струны надрывая,
    И песни складно так уверенно идут.
    Она звенит, а люди замирают:
    Аплодисменты щедро распуская,
    как салют...

    Там восхищение царит, улыбки и признанье
    И каждый остановится послушать, что поют:
    "О, как прекрасно гитарист играет!
    Из инструмента льётся нежный звук..."

    Но время бьёт двенадцать, люди исчезают
    Вдруг вспомнив про свои заботы и дела:
    Там, дома, ждёт их вкусный тёплый ужин-
    Уставший муж,любимая жена.

    Пустая площадь, Он опять покинут...
    "Домой идти? - Там снова пустота.
    Хотя, все вру! - Там обитает суетность безлюдной жизни,
    Гнетущих мыслей дополна..."

    И в комнате той стол стоит, пустая кружка,
    Не по-уютному заправлена кровать,
    Гитара рядом - славная подружка,
    Она пучину мыслей будет разгонять...

    Вот только ночь придёт, струна гитары стынет,
    Она не смеет больше напевать,
    И в предвечерний сумрак к жизни
    Гитарист остынет
    И не захочет больше он играть...

    Ступает по квартире он мятежно
    И мыслей звон не может отогнать,
    "Ведь, если днём ещё я бодр и весел,
    То ночью, что же, суждено страдать?"

    Да, это так, толпа его любила
    И самому повадно ту поддержку получать,
    Но только ночь, по сути, не щадила!
    Она тоской могла лишь возмещать...