О том, что не читается

Я люблю ходить в библиотеку,
Храм отдохновения души.
В наши дни стремительного века
Хорошо побыть в её тиши.

Что у нас тут нового? Посмотрим...
Пробегаю  взглядом стеллажи,
На одном из них, меня напротив
Целое хранилище для лжи.

Мистика, оккультные науки
И другое чтиво-чепуха.
Может быть, читатели от скуки
Начинают верить в чудеса?

Что там дальше? Кто-то шевелится
От окна за первым стеллажем,
Тихо шепчут ветхие страницы,
В детектив читатель погружен.

Может, мне развлечься на досуге
Чем-нибудь подобным? Нет,...пойду.
Вот журналы, под напевы вьюги
Интересно время проведу.

Дальше вижу: стройными рядами
Классика застыла, как во сне.
Никого! Не передать словами
Сожаленья! Видно, мы "на дне"!

Все - на выход, посмотрю я только
Несколько лишь полок у окна.
По обложкам взгляд скользит невольно,
Выбираю книги я одна.

Наши литераторы, из местных,
Знаю их по книгам и в лицо,
Но они, как будто неизвестны,
На листках возврата - ничего!

Значит ли все это, что читатель,
Вроде, как имеет странный вкус?
Или литератор, мой приятель,
До него, простите, не дорос?


7.02.2020 г.