Любил поэзию всегда,
Но наступила жизни проза.
Промчались бешено года.
Мои года – то мне угроза.
Чтоб лет замедлить быстрый бег,
С бездельем быстро распростился.
К приёму хитрости прибег
И в стиходелии растворился.
Гора исписанных бумаг –
Не зря же целый день трудился.
И от хандры я кое-как,
Но, всё-таки, освободился.
И кончен дней текущих гнёт.
Видны и результаты дела.
Уже груз старости не гнёт,
Кажись, и легче стало тело.
Я рад, что впал в самообман,
Дни радостней, светлее стали.
Болезни же, - держи карман, -
Как будто бы немного спали.
Гак и верчусь, пишу стихи
И собираю их до кучи.
Дела, как будто, не плохи,
Хотя, могли бы быть и лучше.
Когда с косою у ворот
Появится… Я не пойду на встречу.
А, в темпе радостных забот,
Её, скорей, и не замечу.
07.02.2020 09.47
Ещё о моих годах
© Copyright: Леонид Михайлов 2, 2020
Свидетельство о публикации №120020704148
Свидетельство о публикации №120020704148
Рецензии