Букет...

Какие ж разные бывают люди
Кто, словно Розы скрученный бутон,
Красив, высокомерен, словоблуден,
И голос - мягкий бархат, баритон.

Красив, умён и вмеру импозантен,
Прекрасный вкус, ну, словом - не глупы,
Чем ярче, тем всё более приятен,
Но, тронь! И вмиг нарвёшься на шипы.

Другие и того жеманней - Каллы,
Порода, горделивость, прямота!
Они, как под шампанское бокалы,
И как в бокалах, в душах пустота...

Манеры их на столько лицемерны,
Что завистью зайдётся лицедей.
Их помыслы, порывы эфимерны,
Иных же не считают за людей.
А есть ещё Букеты, люди- Флоксы,
Неприхотлив их стойкий аромат,
По жизни они люди парадоксы,
На всё имеют коллективный взгляд.

Для них имеет важность чьё-то мненье,
Соседское, моё или твоё,
Такими воспитали их с рожденья,
Лишив их права высказать своё.

Есть просто полевые, как Ромашка,
Как Колокольчик или Василёк,
У тех душа всё время нараспашку!
Хитрить, лукавить- просто невдомёк!

Их большинство! Но, средь людей Букетов,
Средь Роз и Калл, подобные цветы,
Имеют голос лишь "весной иль летом",
Заполнив мир кусочком доброты.

Мы к ним привыкли и не замечаем,
Они, как воздух, как небесный дар.
Порой на них мы головой качаем,
Любой из них - бесценный экземпляр

Живучи, веселы светолюбивы,
Без них однообразен будет свет,
По своему изящны и красивы!
Почту за честь иметь Такой Букет!