22 декабря. Александр Соболев

Александр Юрьевич Соболев, г. Ростов-на-Дону.
Автор четырёх книг стихов, член Союза российских писателей.
Персональная страница в «Читальном зале»:   http://reading-hall.ru/autor.php?id=485
Электронный адрес:  similis@mail.ru

22 ДЕКАБРЯ

Сегодня – совсем зима!  Насыпало за ночь снега...
В зыбучих валах дома, и каждый – родня ковчегу,
где дух жилой не иссяк среди замётенной пашни,
в котором спасает всяк свой утлый уют домашний,
и даже дверной косяк ревнует об общем благе,
житейские передряги, как стоик, перенося.

Кастрюльки, судки, корчаги готовы служить столу,
где скромно стоит в углу бутылка студёной влаги.
Добротный тягучий жар идёт от белёной печи.
Покрытые шалью плечи хозяйка несёт, как дар,
и знойные, с маслом, пышки.

Кончается долгий год.
Хозяин, принявший лишку, воскресных полон забот,
готовит свои мормышки. Играет с бумажкой кот,
балуются ребятишки, и в норках под полом – мышки
воспитывают приплод.

Просторная тишина за перистым льдом окна.
Природа оглушена пластами алмазной ваты.
Венцом в дорогой казне над белым, в голубизне
во всей своей новизне пылает светоч косматый!
Восходят к нему дымы над каждой округлой кровлей...
Чистейшим светом зимы окутаны ныне мы,
морозной её любовью.

И стоит жить терпеливо, надежду в душе храня,
чтоб в жизни скупой, сонливой – дождаться её прилива,
дождаться такого дня.
Пусть нынешним днём зовут каких-то пятьсот минут –
годится ли эта мерка?..

Вот тени стали синей, и день в тенетах теней
задрёмывает и меркнет.
Садятся на ветви птицы, домой детвора идёт,
хозяйка к огню кладёт промокшие рукавицы,
глядит, как играют чинно, на два щелчка для почина.
И красят собой жильё
движения рук мужчины,
улыбчивый без причины заботливый взгляд её.

Вот сумерки на пороге, а ночь по причинам многим
не стоит вверять словам... И столь симпатичным нам
простым деревенским людям завидовать мы не будем,
ну, разве, совсем чуть-чуть...
И я, отправляясь в путь к местам своего ночлега
в кратчайший день декабря – спокоен, благодаря
магическим   свойствам   снега.

Закрою я дверь на ключ, пойду сквозь скрипучий глянец,
и будет мороз колюч, а в прорезь далёких туч
закатное солнце глянет.