Как зарождался дар поэта в моей потрепанной душе

Елена Никандрова "На кухне маленькой" (http://www.stihi.ru/2019/12/21/876)

"заглянешь в детство через щелку своей потрепанной души: на кухне маленькой в хрущевке,
кипит, наварист и душист, воскресный суп в большой кастрюле на белой, с крыльями, плите...
отец молчит, а мама рулит - "...и руки мойте перед тем..."

Как зарождался дар поэта в моей потрепанной душе

"заглянешь в детство через щелку
своей потрепанной души":
там я на кухне с рыжей челкой
пишу отчаянно стихи,
что я поставила все на кон,
от этих рифм сошла с ума,
а смысла в строчках кот наплакал,
но я пишу: идет весна,
язык кипит в большой кастрюле,
а Трамп немного он того,
и ясный хрен, что мама рулит,
отец не знает ничего,
я ненавижу зимний Питер,
но ем картофельный пирог,
отец опять всю водку выпил,
мать говорит, что это рок,
коронавирус лихорадит,
не надо было есть мышей,
крыс, пауков, червей, да, батя,
отец молчит, как мудрый змей,
точней зеленый от буфета,
теперь мычит, как Мойдодыр,
так зарождался дар поэта,
и в голове, как квас бродил,
"и правда, чтобы быть счастливой,
хватало "белочки" одной",
сейчас мне надо много пива,
для вдохновления самой,
и белок стало как-то много,
я вижу их, как йог-факир,
кричу им "скатертью дорога",
безумен все же этот мир,

земля, как шар скакалкой круглой,
велосипед мне ни по чем,
быть поэтессою не трудно,
в соприкосновеньи с кирпичом,
когда нарушил он прическу,
и равновесие вещей,
смотрю я в детство через щелку,
где я лила контактный клей
на стул директору, училкам,
как снегом плакала Рязань,
как лес валила позже пилкой
и выполнялал рьяно план,

я не могу остановиться,
скриплю потрепанным пером,
под стол от спирта не свалиться,
я там лежу... все вчетвером!