Письмо

Далекий друг, в глубокой чаще
Твоих стихов светло, как днем,
Светло в былом и  в настоящем,
И этою зимой, представшей
Холодным чистым февралем.

Еще не разгорелся вечер
Поверх бульварного кольца,
Еще пока таятся встречи
В странице, языке, наречье –
Им не предвидится конца.

Тебя я вижу лишь входящим
В февраль – по снегу, по двору,
Неузнаваемым в миру,
По улице, теперь пропавшей
В обмен на черную дыру

Огромной, бойкой  новостройки…
Куда твой драгоценный взгляд
Уйдет бродить, какие строки
Все ищут выхода в протоки
Души и душу бередят?

Не уходи, давай увидим
Начало века у окон.
Глазами тронь –как нежен иней
Под переливом лампы синей
Бульваров в чреве городском.

Не исчезай! Тобой пронизан
Потемок улиц и дворов,
От тротуаров до карнизов,
Сильнее, чем в точеных ризах
Февраль свеченьем вечеров.

И этот угол от надбровий
До скул, глазниц, где взгляду лечь,
Был слеплен из каких подобий
И на какой замешан крови
Дождь слов, преобразивших речь?

Так незаконно, дерзновенно
Стать воздухом, дразнить ручьи...
И музыку в самой Вселенной –
Сгорая током переменным –
Словам ту музыку учить…

Так будет, было испокон.
Поэт – он сам себе закон.