Там, где под снегом спят вершины гор,
Где так свободно, что дышать мне трудно,
Живет Творящий - вечный фантазер,
И тихо в тех местах, немноголюдно.
На склоне, чуть пониже, грозди гнёзд -
Там Ищущие селятся от века,
Их выбор, хоть и проще, но не прост:
Задумки доносить до человека.
В предгорье шумно - россыпью дома,
Где трудятся в поту Мастеровые.
Их инструмент доводит до ума
Мечты творцов, оформив их впервые.
А в шахте, в черной копоти обид,
Не видя света белого, ворчливо
Оценщик над поделками кряхтит,
Выкрикивая: "Плохо! Мало! Криво!"
Кипит работа, каждый морщит лоб
И верит в то, что занят важным делом.
Велик соблазн отдать команду: "Стоп!"
И своего не покидать предела.
Но лишь тогда смогу я отдохнуть,
И будет мне тепло похвал приятно,
Когда сто тысяч раз пройду я путь
От шахты до вершины - и обратно.
Путь
© Copyright: Вера Сергеевна Бутко, 2020
Свидетельство о публикации №120020603928
Свидетельство о публикации №120020603928
Рецензии
Дорогая Вера Сергеевна!
Настоящему поэту не следует беспокоиться об интенсивности трансферов между означенными пунктами, поскольку он одновременно присутствует везде. Грош ему цена, если он не может адекватно оценить степень кривизны поделки. Полушка в базарный день, если он только это и может, при этом не шибко упирая на адекватность. Про искательство и мастеровитость как необходимые составные части поэтического труда Брюсов сказал настолько хорошо, что мне его не переплюнуть, да и пытаться не буду ("Сонет к форме").
Так что, не заморачиваясь с подсчётом отметок в путевом листе, смело наслаждайтесь на отдыхе теплотой похвал (я постараюсь не упускать случая подбросить полешко-другое в отопительное устройство). Главное, чтобы ум, душа и сердце не переставали перемещаться в поисках - ну, это, судя по всему, Вам не грозит :)
Дмитрий Феликсович Миронов 07.02.2020 20:13 • Заявить о нарушении
Настоящему поэту не следует беспокоиться об интенсивности трансферов между означенными пунктами, поскольку он одновременно присутствует везде. Грош ему цена, если он не может адекватно оценить степень кривизны поделки. Полушка в базарный день, если он только это и может, при этом не шибко упирая на адекватность. Про искательство и мастеровитость как необходимые составные части поэтического труда Брюсов сказал настолько хорошо, что мне его не переплюнуть, да и пытаться не буду ("Сонет к форме").
Так что, не заморачиваясь с подсчётом отметок в путевом листе, смело наслаждайтесь на отдыхе теплотой похвал (я постараюсь не упускать случая подбросить полешко-другое в отопительное устройство). Главное, чтобы ум, душа и сердце не переставали перемещаться в поисках - ну, это, судя по всему, Вам не грозит :)
Дмитрий Феликсович Миронов 07.02.2020 20:13 • Заявить о нарушении
Когда-нибудь попадали в тепло после трудной дороги? Сидишь у камина, дровишки потрескивают, в руках чаек горячий, на плечах - плед...
Душа под счастьем спит, как спит земля
под снегом.
Ей снится дождь в Москве или весна в
Крыму.
Пускает пузыри и предаётся негам,
Не помня ни о чём, глухая ко всему.
Душа под счастьем спит. И как под рёв
метельный
Ребёнку снится сон про радужный прибой,
–
Так ей легко сейчас весь этот ад
бесцельный
Принять за райский сад под твердью
голубой.
В закушенных губах ей видится улыбка,
Повсюду лёд и смерть – ей блазнится
уют.
Гуляют сквозняки и воют в шахте лифта –
Ей кажется, что рай и ангелы поют.
Пока метался я ночами по квартире,
Пока ходил в ярме угрюмого труда,
Пока я был один – я больше знал о мире.
Несчастному видней. Я больше знал
тогда.
Я больше знал о тех, что нищи и убоги.
Я больше знал о тех, кого нельзя
спасти.
Я больше знал о зле – и, может быть, о
Боге
Я тоже больше знал, Господь меня
прости.
Теперь я всё забыл. Измученным и сирым
К лицу всезнание, любви же не к лицу.
Как снегом скрыт асфальт, так я окутан
миром.
Мне в холоде его тепло, как мертвецу.
…Земля под снегом спит, как спит душа
под счастьем.
Туманный диск горит негреющим огнём.
Кругом белым-бело, и мы друг другу
застим
Весь свет, не стоящий того, чтоб знать
о нём.
Блажен, кто всё забыл, кто ничего не
строит,
Не знает, не хранит, не видит наяву.
Ни нота, ни строка, ни статуя не стоит
Того, чем я живу, – хоть я и не живу.
Когда-нибудь потом я вспомню запах ада,
Всю эту бестолочь, всю эту гнусь и
взвесь, –
Когда-нибудь потом я вспомню всё, что
надо.
Потом, когда проснусь. Но я проснусь не
здесь.
Д. Быков
Почему-то чень боюсь засыпать. Тяну с этим каждый вечер, муж ругается... А я помню, что всегда не торопилась, даже ребенком лежала и смотрела на деревья в окне и повторяла: не спи! Не засыпай!
Или еще одно детское воспоминание: дедушка везет меня на санках домой, я накаталась с горки, устала, откидываюсь на спинку санок, а он деркает их за ниточку и с улыбкой говорит: "Не спи, старуха!"...
Впрочем, к чему я это?
Как всегда рада Вам, Дмитрий.
Вера Сергеевна Бутко 07.02.2020 20:26 Заявить о нарушении
Душа под счастьем спит, как спит земля
под снегом.
Ей снится дождь в Москве или весна в
Крыму.
Пускает пузыри и предаётся негам,
Не помня ни о чём, глухая ко всему.
Душа под счастьем спит. И как под рёв
метельный
Ребёнку снится сон про радужный прибой,
–
Так ей легко сейчас весь этот ад
бесцельный
Принять за райский сад под твердью
голубой.
В закушенных губах ей видится улыбка,
Повсюду лёд и смерть – ей блазнится
уют.
Гуляют сквозняки и воют в шахте лифта –
Ей кажется, что рай и ангелы поют.
Пока метался я ночами по квартире,
Пока ходил в ярме угрюмого труда,
Пока я был один – я больше знал о мире.
Несчастному видней. Я больше знал
тогда.
Я больше знал о тех, что нищи и убоги.
Я больше знал о тех, кого нельзя
спасти.
Я больше знал о зле – и, может быть, о
Боге
Я тоже больше знал, Господь меня
прости.
Теперь я всё забыл. Измученным и сирым
К лицу всезнание, любви же не к лицу.
Как снегом скрыт асфальт, так я окутан
миром.
Мне в холоде его тепло, как мертвецу.
…Земля под снегом спит, как спит душа
под счастьем.
Туманный диск горит негреющим огнём.
Кругом белым-бело, и мы друг другу
застим
Весь свет, не стоящий того, чтоб знать
о нём.
Блажен, кто всё забыл, кто ничего не
строит,
Не знает, не хранит, не видит наяву.
Ни нота, ни строка, ни статуя не стоит
Того, чем я живу, – хоть я и не живу.
Когда-нибудь потом я вспомню запах ада,
Всю эту бестолочь, всю эту гнусь и
взвесь, –
Когда-нибудь потом я вспомню всё, что
надо.
Потом, когда проснусь. Но я проснусь не
здесь.
Д. Быков
Почему-то чень боюсь засыпать. Тяну с этим каждый вечер, муж ругается... А я помню, что всегда не торопилась, даже ребенком лежала и смотрела на деревья в окне и повторяла: не спи! Не засыпай!
Или еще одно детское воспоминание: дедушка везет меня на санках домой, я накаталась с горки, устала, откидываюсь на спинку санок, а он деркает их за ниточку и с улыбкой говорит: "Не спи, старуха!"...
Впрочем, к чему я это?
Как всегда рада Вам, Дмитрий.
Вера Сергеевна Бутко 07.02.2020 20:26 Заявить о нарушении
А уж я-то как рад! (убрал многоточие и поставил восклицательный)
Спасибо за прекрасное стихотворение Быкова - очень в контексте наших размышлений.
Подробности - письмом :)
Дмитрий Феликсович Миронов 07.02.2020 22:51 Заявить о нарушении
Спасибо за прекрасное стихотворение Быкова - очень в контексте наших размышлений.
Подробности - письмом :)
Дмитрий Феликсович Миронов 07.02.2020 22:51 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.