На пороге угрюмые тени,
Надвигается враз пустота.
И предчувствием острой мигрени
Осыпаются краски с холста.
Здесь вдали от столицы натужной
Незаметно крепчает рука.
И, наверное, будет не нужно
Уезжать из тиши городка.
Век спешит. Все в погоне за новым.
Но мерещится сердцу тайком,
Как привычное, плоское слово
Прорастает весенним стихом.
На пороге угрюмые тени...
© Copyright: Максим Заокский, 2020
Свидетельство о публикации №120020603911
Свидетельство о публикации №120020603911
Рецензии