На поляне – дуб-исполин,
Озирается во все стороны;
Сотни лет он стоит один,
У него в друзьях только вОроны.
Налетают на дуб ветра –
Не дружить, только силой меряться,
Им – забава, ему – игра.
– Ну, на что они все надеются?
Он стоит, как утес-гранит,
В землю врос и ни шага в сторону,
А душа о чем у него болит –
Знать дозволено только ворону.
Дуб
© Copyright: Сергей Глушко-Симбирский, 2020
Свидетельство о публикации №120020603232
Свидетельство о публикации №120020603232
Рецензии