Беспокоилась пока вы спали на скамье,
В холодном тёмном парке.
Пыталась брякать на гитары я струне
Не из удовольствия - от страха.
Жгучего такого, режущего плоть.
Плоть души, ещё нежной, такой чуткой...
Словом - как ножом проткнет.
Удар и мгла.
В смятении из угла бегу в другой.
Где моё искусство, милый?!
Я не вижу... Где хоть одна строка?!
Молчит.
За тишиной все слышно.
Но что ж, может так оно и быть?
Вам сам Бог велел оборвать мне крылья?
Трясусь. Ему, опять же, не понять...
Как Творчество в моих глазах пылало страхом, злом.
И что теперь без слез не взглянуть на полотно,
И не прочесть мне стих без всхлипа...
Боялась и боюсь жёсткого его я слова.
Взирая ввысь, гляжу: тот самый там палач!
Но мою не тронет плоть.
Она не интересна. Не нова. Скучна.
Загнав в угол, меня он вновь побьет,
"О Господи, скажи, прошу, что все это не напрасно... "
Ему, опять же, не понять
© Copyright: Маргарита Матеева, 2020
Свидетельство о публикации №120020600263
Свидетельство о публикации №120020600263
Рецензии