Последние минуты, последние страданья.
Не страшно почему-то, нет этому названья.
Я не хотела, Боже, ах, как я не хотела
Делить с тобою ложе; дарить, чужому, тело!
Сегодня праздник светлый в день чёрный превратится:
Кочевник наш оседлый поймал за хвост жар -птицу.
И в платье снежно-белом я - жертва этой жизни;
А ты - убийца смелый, жених мой ненавистный.
Простите, злые люди, ведь вы не понимали,
И что со мною будет - не думали, не знали
Прости родная мама: "Так лучше, так вернее..." -
Ты мучила упрямо и сделала смирнее.
Прости меня, любимый, ведь я тебе писала
Проклятое то имя, тебя предупреждала;
А ты мне не ответил, и больше не напишешь.
Другую заприметил? Ты - счастлив: любишь, дышишь...
И свадебное платье, что мама вышивала,
Из белого, как саван, вдруг сделалось кровавым.
14.06.97
Проклятая свадьба
© Copyright: Дарья Уральцева, 2020
Свидетельство о публикации №120020601938
Свидетельство о публикации №120020601938
Рецензии