Мне всё это, как будто приснилось,
За окном сумрак тягостных дней,
Только дождь или облако пыли
К нам летят с обнажённых полей.
И природа лежит безответна,
Лишь порой у деревьев – калек
Слышу голос сурового ветра:
Он шумит, что недолог наш век.
Улетучились славные зимы,
На лугах лишь сухая трава.
Самому, что ли, вечером длинным
Белым снегом навзрыд зарыдать.
Волшебство самому приумножить,
Полюбить деревенскую печь,
И морозом пройтись осторожно,
По стеклу, чтоб узорами лечь.
24 декабря 2019 года
© Copyright: Александр Гусаров Бел, 2020
Свидетельство о публикации №120020507032
Свидетельство о публикации №120020507032
Рецензии
