Бороздить воды Стикса - мое ремесло,
Под землей провожу вечность свою.
Мрачный старец – не добро я, не зло.
Встречаю людей на жизни краю.
За труд мне положен навлон,
Один обол – потертая монета.
Люди хранят его под языком,
При погребении – хороша примета.
Ложусь на весло, и лодка моя
Устремилась вперед по черной воде.
Тело укутано в кучу тряпья.
У меня нет души, я рожден в темноте.
Люди молят вернуть их назад,
Срываясь на крики, не стыдясь слёз:
«Пожалуйста, старец, только не в Ад!»
Понимают. Началось умерщвление грёз.
На просьбы их и мольбы о пощаде,
Ледяной взгляд и молчание в ответ.
Лодка несется по черной глади,
К месту, где кончается свет.
Харон
© Copyright: Ван Кома, 2020
Свидетельство о публикации №120020506963
Свидетельство о публикации №120020506963
Рецензии