Хаос упруг,
сон мягкотел.
Замкнутый круг
начатых дел,
Жизнь наваял
пьяный портной.
Как я устал
жить за стеной.
Трезвый сосед
пошлых утех,
вижу их след,
слышу их смех.
Вот он, герой,
вышел остыть.
Дождик грибной,
тонкая нить
между времен,
между подмен,
вроде бы сон,
вроде бы тлен.
Хаос крошит
хлеб бытия.
Время вершит.
Сон - это я.
Сон
© Copyright: Виктор Воловчук, 2020
Свидетельство о публикации №120020505883
Свидетельство о публикации №120020505883
Рецензии
