Не надо утра...

Я сижу. Эта ночь разукрашена звездами, страхом, молчанием
И победным побегом от зла.
На деревьях луна разыграла спектакль,
Мне мерещатся феи, и их очарованные сказочные голоса.
Разве тьма не прекрасна? Разве ей не дано стать пристанищем всех одиночеств на свете?
Только стрелка ползет до "не надо утра", как рождаются мои вечные дети.
Мы болтаем с Уитменом, рядом пишет Колетт, и их призраки - лучшие гости на свете!
Даже я бы друзьями их назвала, безприветная память о лете.
Каждый прожил судьбу, осушая запас своих строк и любовных терзаний.
А теперь - просто пыль, на картинках Гугла. Просто пыль из чужих описаний.
Знаешь, кто-то сказал, быть писателем - труд, непомерное сердцу бремя.
Но я просто за голосом свыше иду, расширяя пространство и время.
Нет, меня не смутишь ни бесславьем, ни тем,
Что богатство останется блажью.
Я живу только тем, что делюсь с пустотой чем-то искренним, чем-то важным...



За фото благодарю интернет-автора.