Интернет

Май. Весна. Яблони цветут, сирень выбросила пунцовые шары, окрестные сады вспучились молодой листвой…Я сижу на  веранде нашей  дачи. Белая ночь, в круге света от лампы – белый лист. В руках моих перо( шариковая ручка). Зачем люди пишут( не имею в виду научные трактаты)? Зачем? Иллюзия продления жизни  посредством нанесения  закорючек на бумагу?  После моей смерти закрепленные на белом листе строчки  некто прочтет, узнает, каким я был? Что чувствовал, о чем думал, чем жил? Что любил, что ненавидел?  Драгоценную  крупицу своей натуры, своего «Я» невозможно унести просто так в могилу, ибо кто-то должен знать, каким бесценным сокровищем в моем лице когда-то обладала Земля! Глупо! Дурь! Тем более, ежели и написанное бездарно. Пробежит неведомый потомок затуманенным взором пару строк  и отбросит в пыль твои листы, твою сокровенную боль, в хлам. А то и скомкает да и вынесет на помойку. Туда им и дорога. Нет, не подходит.
Сэлфи? Посмотрите на меня! От какой я! Но это уж как-то и совсем скабрезно. Этак можно и собственную задницу сфотографировать да и задуть в интернет. А что? Многие так делают. – Эй, подруга, посмотри на меня! – понятно, когда шестнадцатилетние сиповки развлекаются подобным образом: Я человек, я оригинален, неповторим, посмотрите, какой Я! Я имею право собственного голоса! Но мне не 16-ть и я не пубертатная девица. Вся их демонстрация друг другу подростковых прыщей имеет лишь в их среде какое-то хождение.
Так для чего же писатели( к сожалению и не  только)  пишут? Вот другие люди, мол, прочтут и станут чище, добрее, умней, лучше, милосерднее? Духовнее, наконец! Да-а-а! Кто-нибудь верит еще в эту ахинею? Заманчиво, но абсолютно не релевантно, да и неисполнимо.  Лев Толстой говорил: « Тот, кто не может не писать, полагаю, и является писателем». А граф Хвостов? Он-то не мог не писать. Не мог. И что вышло? Совершенное кви про кво. « На стогнах там валялось много крав, лежали они, ноги кверху вздрав». Каково? То-то. То же и с пиитами. Кто только не пишет, судя по количеству «авторов» в сети! Они полагают, что рукой их водит Всевышний, в них жив Творец и когда-нибудь Архангел Гавриил поднимет их над грязью и суетностью грешного мира и унесет на серебряных крылах в совершенно несусветные дали. Пока же они будут «жаголом глечь…» Потом выясняется, что уносить никто никого не спешит, но это уже другая история.
Так для чего же, для чего, черт возьми, мы, придурки, свинорылые идиоты, делаем это?  Что, ЭТО? Да вот то! То самое, о чем идет речь.
Человек животное социальное. Порой, даже слишком. Иные, желая добиться успеха в обществе и не достигнув цели, кончают с собой. Примеров в истории тьма. Стало быть, для определенного сорта людей действительно так важно выделиться из общей массы, что это сопоставимо с постановкой вопроса – Жить – НЕ жить? Относительно мирный, доступный, да и по большому счету, ничего им не стоящий  способ – это настрочить что-нибудь, сунуть на прочтение всем( есть же интернет!) и ждать восторженной реакции. «Поразить Лизочку широтой размаха!» По сути, ежели трезво посмотреть – то же Сэлфи. Форма эксгибиционизма. Чуть только мозги напряг и минимальная грамотность.  Своебразная субкультура, духовная секта. Некое братство, целостное единство с учетом интересов каждой дискретной величины. Или все хотят украсить отечественную литературу? А то и (чего скромничать?) мировую? Залить ее новыми красками, выпилить лобзиком( клавишами) еще невиданный узор? Полагаю, и то, и то, и то, и все вместе взятое тянет руку писателя (или пииты) к бумаге. Отметил выше, что человек животное общественное, стало быть, общение есть то, без чего бытие его невозможно. Что же- интернет великое достижение цивилизации, великое. На протяжении тысячелетий своей истории люди не могли и мечтать о таком: в далекой Америке тебя услышат, узнают, поймут и может быть, очень может быть, даже обретешь друга по душе. Да и не только в Америке, а и на страшных Каймановых островах, где, как думалось, живут лишь каннибалы.
Поэтому дерзайте, пишите друзья, общайтесь, обменивайтесь  «трудами», строчите чаще друг другу письма, добрые слова поддержки и кто знает…? Вот представьте себе на миг, что Вы остались один, совсем один  на Белом свете. Вы один и более нету никого. Что будет? То-то. Вы еще жаждете тишины и сладостного уединения, как необходимого условия для рождения «шедевров»?

Фантазии мизантропа.

Один на свете я как во поле береза
И солнце догорает в облаках…
Один на свете я и все мои вопросы
Стучатся молоточками в висках.

Один на свете я... А может так и лучше?
Не будет больше крови и войны;
Не будет во дворе помойной кучи
В кустах у разрисованной стены.

Не будут больше алкаши «в завязке»
На жизнь бессмысленную горестно роптать,
И тетки во дворе в своих колясках
Уродцев недоношенных качать.

Какое счастье! Я один на свете!
Но одиночество прекрасно лишь тогда,
Когда все строки нацарапанные эти
Хоть кто-то выслушав, согласно скажет: «Да!»