Последние лет пятьдесят...

ПРЕЛЮДИЯ


Нам ничего не остается,
ни капельки — увы и ах!
Куда нам с этаким бороться!
Никак оно не отзовется,
то слово, что полвека бьется
на леденеющих устах,

как рыба — не форель, конечно,
так, простипома, хек, плотва, —
совсем чуть-чуть, едва-едва,
царапаясь о лед кромешный....
И кверху брюхом, друг сердешный,
плывут заветные слова.

Да мне-то, впрочем, что за дело?
Не двигаясь, едва дыша,
совсем чуть-чуть и еле-еле
в противном теле ждет душа.
Кого? Чего? Какого черта?
Какому лешему служа?
Вот из такого нынче сора
растут стихи второго сорта,
плодятся, мельтешат, кишат
мальками в придорожной луже
иль головастиками... Вчуже
забавно наблюдать, ей-ей,
как год за годом спорят ужас
и скука, кто из них главней
в душе изму-у-у-ченной моей.

Гори ж, гори, моя заветная!
Гори-сияй, пронзай эфир!

Гори ты, прорва несусветная!
Гори ты синим, словно спирт
в каком-то там полтавском штофе!
Кипи ты, как морковный кофе!
Пошла ты к матушке своей!

1997 — 1998
Тимур Кибиров