На ум приходят километры
Пустые строчки, тонны слов,
В припев завяжутся куплеты,
Неспетых песен и стихов...
Все знают верностью богата,
Лишь юность чистая в бегах.
Перед собой невиновата,
И девственна в моих стихах
Вкуси цветов и миг цветенья,
Увядших роз, опавший цвет.
И как судьбы благословенье,
Стихов моих к тебе сонет.
Искус узнавших эту прозу,
Лобзают тело без души,
Приняв его метаморфозу,
Бежать по музам не спеши.
Умолк поэт, угасла муза,
Перо не помнит той руки.
И только мысли как обуза,
Писать, писать свои стихи.
20.11.2019
Искус
© Copyright: Алексей Новосёлов, 2020
Свидетельство о публикации №120020406167
Свидетельство о публикации №120020406167
Рецензии